Dia das Crianças I

Sim, é bom ser criança. Quem não lembra com saudade de uma época em que a única preocupação que se tinha era vencer o vizinho no campeonato de bola de gude e a maior dúvida existencial que passava pelas nossas cabeças era o porquê de meninas não terem pitoca? A vida se resumia a brincar com os amigos, evitar o sexo oposto, assistir TV, buscar novas e criativas formas de se machucar e, de vez em quando, estudar. As ruas eram enormes, especialmente as antigas, de barro. E os bairros eram do tamanho de um país, exibindo fronteiras invisíveis e misteriosas que só cruzaríamos anos depois. Toda descoberta era mágica e as decepções da vida ficavam para sempre marcadas em nossos pequenos corações. Estes eventualmente cresceriam, junto com seus donos, mas a cicatriz permaneceria lá, nos acompanhando mesmo quando nos tornamos adultos, eterno lembrete de uma fase da vida que não volta jamais.

E, para alguns, é até bom que não volte. Francamente, vocês eu não sei, mas já me arrombei muito quando criança. A falta de experiência, a total dependência aos pais, os amigos cruéis, os irmãos malas, tudo isso fez parte da minha infância. Sim, sou um adulto traumatizado. O que sou, hoje, devo ao que passei quando criança. Exagero? Nem um pouco. Como lidar, por exemplo, com a empolgação materna quando a escola organizava as temidas e implacáveis apresentações nas datas cívicas? Francamente, existe algo mais cruel do que vestir seu filho de índio, com sunga e pintura de guerra feita de esparadrapo, e fazer a pobre e confusa criança desfilar pela quadra do colégio, enquanto os alunos mais velhos apontam, riem e marcam sua cara para te usar de pano de chão no dia seguinte?

Sério, mãe? Plumas rosas? Foi na intenção, né?

Pois é. Esse aí em cima sou eu. Pela minha expressão, eu devia ter acabado de perceber as terríveis implicações de sair por aí fantasiado de futuro integrante do YMCA. É provável que, atrás da pessoa que bateu a foto, houvesse algum garoto mais velho, descrevendo com gestos entusiasmados de quantas formas eu seria surrado, humilhado e, de maneira geral, escrotizado no dia seguinte e pelo resto do ano letivo, enquanto eu permanecesse naquela escola ou mesmo naquele bairro. Felizmente, minha mente infantil se retraiu e não reteve memórias desses acontecimentos. 

Mas lembro de muitos outros. O que não falta é história e amanhã, Dia das Crianças, vou compartilhar com você, leitor, alguns dos traumas infantis que a terapia não conseguiu resolver. E quem quiser aproveitar para deixar alguma história constrangedora de infância, nos comentários, sinta-se a vontade.

Afinal, recordar é viver. E, algumas vezes, também é se jogar no chão e chorar em posição fetal.