Dia Internacional da Mulher

 

E agora, uma rápida reclamação quanto ao Dia Internacional da Mulher. Aliás, pra começar, que porra é essa? Dia Internacional da Mulher? Então é porque o resto do ano pertence aos homens mesmo? Sei, essa é velha, foda-se. Tá errado. Então, hora de reclamar.

Reclamar delas, que choram por qualquer motivo, sem se importar em quem está por perto.

Elas que exigem a atenção masculina acerca dos mínimos detalhes, deixando os homens em perpétuo estado de tensão.

Elas que berram, batem o pé, arranham o rosto e puxam o cabelo da fulana, sem medo de fazer cena.

Elas que passam 3 dias de cada mês sangrando, mesmo assim não morrem, mas querem matar você, ou qualquer um ingênuo o suficiente pra chegar perto durante esse período.

Elas, que se vestem para as outras mulheres, se despem para os homens e morrem de dúvidas existenciais ao fazer ambas as coisas.

Elas que mentem, dizendo que não se apegam e fingem orgasmo, só pra massagear o ego dos homens.

Elas que dançam com graça e naturalidade, porque Deus as fez assim, e cientes disso, usam seu rebolado para nos manipular, hipnotizar e, se dermos sorte, brincar com as nossas fantasias.

Choronas, manipuladoras, mentirosas, rancorosas, exigentes, fofoqueiras, perdulárias, fúteis, tagarelas, medrosas, dissimuladas, neuróticas. Elas são tudo isso.

E eu não vou nem fingir que conseguiria passar minha vida sem elas por perto. Reclamo porque elas têm a nós, homens, nas mãos e sabem disso. Não é que o resto do ano pertença ao macho. As mulheres é que criaram esse dia pra que a gente tenha uma desculpa, marcadinha ali no calendário, pra levá-las pra sair, comprar chocolate, rosa, anel, qualquer coisa que ela goste e receber um simples sorriso de volta.

E, velho...o pior é que vale a pena.

E vamos parar por aqui, que quem reclama demais de mulher é frango.